X.D.

24 de junio, un día especial para mucha gente, un día especial para mi, mi padre cumpliría 80 años si no fuese porque se murió hace 13 años.

Me resulta casi imposible hablar sobre el, una persona odiada y querida en su ámbito laboral, admirada por algun@s, envidiada por otr@s, pero al fin y al cabo mi padre.

Periodista, escritor, pintor, los pocos recuerdos de mi infancia a su lado siempre están llenos de novedades y aventuras, subir a las nieves eternas, cazar mariposas, buscar setas y caracoles debajo de lluvia, comer comidas desconocidas y inapropiadas para mi edad....

Con 11 años y la muerte de Franco, decidió volver a su tierra, mi madre le dijo "para que me engañes aquí y ahí, me quedo aquí, que al menos tengo amigos". Pasaron 10 años, vacaciones sueltas, muchas "madrastras" hasta que decidí a pesar de mi madre hacerme inmigrante.

Con 21 años y mi locura por delante, mi hermana recién nacida, una nueva familia....no era el momento adecuado para instalarme en su vida. Y con las maletas en la puerta, intente vivir la mía. Drogas, sexo, Madriz me mata.

Nuevo trabajo, nuevas mujeres, se va para Barcelona, y con cierta preocupación por mi salud me repatria con el.

Bueno cerca, un año en Figueres, hasta su separación.

Me mudo a su casa, su cocina, su trabajo y sin perder mi autonomía a su vida. Secretaria, cocinera, ama de llave, perfecta anfitriona, nos acoplamos el uno al otro, gane un padre, el, una hija.

Los años pasan, mudanzas, trabajos, novios (que no soporta), novias (que no aguanto), muchas discusiones (caracteres demasiados parecidos), coma diabético (cuidados y dedicación intensiva) hasta su muerte, el 13 de mayo 1996.

Han pasado 13 años, 13 años de los cuales no paso ni un día sin recordarlo por una cosa o otra. Después de 13 años, sigo sin saber hablar de mi padre, puedo hablar incondicionalmente del periodista, del escritor, del pintor, del personaje, pero quién era mi padre.

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